模糊，短暂，只有一秒。
是一个孩子。
蹲在雪地里，抱着一具尸体。
但这次，孩子没哭，也没喊。
他抬起头，直直看向镜头，嘴唇动了动。
林深的呼吸停了。
他知道那孩子想说什么。
因为那三个字，此刻正从他自己的喉咙里，不受控制地往上涌。
“妈……”
那声音轻得像风，却像炸雷劈进他自己的骨髓。他不是在说话，而是在被某种东西撬开——某种被封印了十八年的、不属于他意志的回响。
“妈。”他又说了一遍，声音沙哑，像是从别人嘴里借来的。
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