「你为什麽要这样？」她哽咽着问，声音破碎得不像自己的，「你明明可以恨我。你应该恨我。我骗了你，我利用了你，我把你从你的国家带走，关在这个连窗户都没有的房间里——你应该恨我。」
Léopold伸出手。
他的手还在微微颤抖——不是因为冷，不是因为虚弱，而是因为——他终於可以触m0她了。不是戴着面具的她，不是伪装成另一个人的她，而是真正的她。
他的手指碰到了她的脸。
不是之前那种试探X的、策略X的触碰，不是测量脉搏的、检查窃听器的、计算角度和方位的那种触碰。而是单纯的、没有目的的、只是因为想碰而碰的触碰。
他的指尖沿着她眉尾的那颗痣慢慢滑过，然後向下，经过她颧骨最高处，停在嘴角那道浅浅的疤痕上。
他的拇指在那道疤痕上来回摩挲了三次。
「我在普罗旺斯的时候，」他的声音低得像在自言自语，「我问你有没有一个瞬间是真的。你当时说没有。你说你是一个间谍，间谍没有真心。」
他的眼眶又红了，但他没有让眼泪掉下来。
「你在说谎。」他说，「你的真心在这里——」他的手指点了点她嘴角的疤痕，「——在你的伤疤里。在你的痣里。在你没有化妆的、没有面具的、真正的脸上。」
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