还有别的。是儿子这几个月瘦削下来的脸；是苏棠缠着围巾的手腕；是厨房案板上每天清晨多出来的那些食材；是昨夜透过窗户瞥见的、那棵枯Si海棠树底部冒出的nEnG芽。
这些画面交织在一起，像那碗羹里交缠的r白与茶sE，分不清哪一缕是苦，哪一缕是甘。
汤匙轻轻放回碟边，发出极细微的瓷器碰撞声。
陆远山睁开了眼。
他的眼眶是红的，但没有泪。那红sE像是被什么东西从内部灼烧过，留下尚未冷却的余温。他看着面前那碗还剩大半的羹，又看看站在桌边的陆寻舟和苏棠，嘴唇动了动，却没有发出声音。
陆寻舟和苏棠都屏住了呼x1。他们看见陆远山脸上那道冷y的、维持了大半辈子的防线，正在以r0U眼可见的速度松动、瓦解。不是轰然倒塌，是像冰面在春天到来时，从边缘开始，一点一点地，化成水。
“这块糕，”陆远山终于开口，声音沙哑得像砂纸磨过粗粝的石面，“用的是梨？”
“是。”苏棠轻声回答，“是……我们初遇时，那只梨。”
陆远山拿起那块朴拙的糕，端详了很久。糕T上那朵简笔海棠和厨刀交错的印记，在灯光下若隐若现。他将糕送入口中，咬下一小口。
糕T绵软，不甜，只有米粮本身的清甜和桂花残留的微香。梨的滋味藏在最里面，不是新鲜的脆甜，是经过时间沉淀后的、带着一丝酒意的醇厚回甘。像一段被妥善保存的记忆，在合适的时候被打开，依然温热。
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