陆远山慢慢咀嚼，慢慢吞咽。然后，他放下糕，重新拿起汤匙，将碟中剩余的那一小口羹，连同最后一片薄荷叶，一起送入口中。
这一次，他咽下得很慢，像在吞咽某种哽在喉咙里大半辈子的、说不清道不明的东西。
碟子空了。汤匙安静地躺在碟边。
陆远山双手交叠放在桌沿，垂着头，沉默了很久。久到陆寻舟以为他不会再说任何话。
“我太爷爷，”陆远山终于开口，声音低得像从地底传来，“临终前，画下那个印记，说了一句话。他说：‘沈家的仇，到我这里为止。但这条根，不能断。总有一天，会有人把它接上。’”
他抬起头，看着陆寻舟，又看着苏棠。那张被时光和固执雕刻了大半生的脸上，所有的冷y、严厉、审视，都在这一刻被一种更深沉的东西取代。不是释然，不是宽恕，是一种更复杂的、混合了疲惫、疼痛、和一丝极微弱的、像那棵海棠树底部的nEnG芽一样的东西。
“我等了一辈子，以为来接这条根的人，会是个拿着沈家秘方、做出一桌惊天动地宴席的人。”他顿了顿，声音几乎低不可闻，“没想到，是一碗羹，一块糕。”
他看向陆寻舟：“你刚才说，这道菜没有名字。”
陆寻舟点头。
“有。”陆远山说，声音忽然有了某种质地，像冰层下第一次涌动的春水，“它有名字。叫——‘回家’。”
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